el dictador baraja el afán con
la mezquindad,
el endiosamiento con la pasión.
LA AUTORA
bajáronme a codazos׀ dijeron no amotine palabras arriesgando más de la cuenta׀ diciendo cosas que dice׀ su memoria es un animal ciego que no encuentra fulgor׀ y sin darme cuenta sonreí׀ tal vez como Van Gogh pensó y halló y sonrió entre la fría niebla׀ si yo pudiera recoger girasoles׀ pero no׀
soy ese páramo arañado por las mismas huellas׀ narcotizando el duelo y la nostalgia
a ver si pasa
a ver si pasa mi padre
lleno de flamígeras sombras la muerte hizo un guión con él
sin embargo donde debiera haber
poesía hay sólo breves monólogos׀ parecen ojos en vela׀ y no existe modo de escapatoria para quien
oye׀ hago
este último viaje que son hectáreas y hectáreas de septiembres sobre un insomnio
familiar׀ por un Chile que nadie
recuerda׀ o
sí׀ o no׀ allá en los setenta׀ yo empezaba a tener sueños׀
ésos de niñas׀ novelescos y floridos׀ y cómo arrancárselos al verbo
a ver si pasa
a ver si pasa el labio transitado
las vocecitas de quien habla de
paz׀ quien sus dedos extiende
cualquiera de mis versos personales׀ aunque esto no me salvará de ser huérfana escribiendo.
cuando asesinan sueños se vuelven aves.
LA AUTORA
* POR
LA COMPLEJIDAD DE NUESTRA PAZ INTERIOR, PARA VESTIR EL CONCEPTO EXISTISTENCIAL
DEL MUNDO, SIN DUDA, COMO TESTIGOS EN PRIMERA PERSONA.
Rocío L’Amar.
Entradas
ResponderEliminarRecorro con los dedos frágiles de mi alma los caminos poéticos que trazan tus versos,girasoles que se inclinan ante el dolor de la pérdida, nunca más latente que en este exhalar de tu escritura.
Te admiro.¿Un cariñoso saludo!
Elsa Tébere
Elsa querida, perder a mi padre ha significado pasar por distintos enjuiciamientos, dolores, procesos de entendimiento, considerando que era una niña entonces, ... no obstante, l@s niñ@s crecen, pero jamás olvidan, ni perdonan...
ResponderEliminargracias por tu cercanía,
tqm, Ro
UN viaje al pasado que se exiló en un rincón de la conciencia. Dolorosos recuerdos que como dices, se han vuelto aves y deben abrir sus alas y volar. Hermosa prosa poética llena de sutiles metáfora. Te felicito querida amiga Ro. Besitos de Marianela.
ResponderEliminarLa muerte habrá elaborado un guión, que es una pausa en el tiempo, porque sabe que las almas en algún momento todas se encontrarán. La huérfana que escribe, tiene un pacto con las letras, y estas saben que le deben pleitesía...
ResponderEliminarBesitos querida poeta.
hay RO, que de metáforas,puras, que me remontan, a la memoria...que a veces, otros no recuerdan! o la cambian...
ResponderEliminarmuy bueno,me encantó,esta especie de elegía!
besos
lidia-la escriba
un viaje que he hecho muchas veces, Marianela, buscando respuestas... y, si, tuve que abrir la jaula para que las aves volaran... para que no envejecieran. besitos, Ro
ResponderEliminarseguro, Tatiana, que todas las almas que deambulan por esta dimensión, tan cercanas por lo familiar, nos encontraremos, no tengo duda de eso... mientras tanto, influyen en mi escritura, para que no haya olvido. besitos, Ro
ResponderEliminarpodría ser una elegía, estimada Lidia, un lloro imposible de acallar, porque no existe mordaza del tamaño de la ausencia... sin embargo, reza el adagio, que lo que no te mata, te hace más fuerte, y en eso estoy, fortaleciéndome en la escritura. besitos, Ro
ResponderEliminarlos septiembres tienen el delantal demasiado agujereado , parece colador de emociones
ResponderEliminarpero es el único mes donde la memoria se restaura
el resto del año el dopaje es total
abrazos y buen fin de semana
si, Elisa, septiembre para algunos/as chilenos/as es un mes contradictorio, paradójico, absurdo, discordante... necio.
ResponderEliminarabrazos, estimada poeta, a las puertas de un año más de mi cumplevida.