ENCRUCIJADA

hay quienes hacen sopa con huesos ajenos

ADAGIO

y aceché huellas que dejó el conejo ׀ aunque la luna restriega sus ojos de alicia y deja su polen de divina luz ׀ no alcanzo a descifrar este cielo per-verso lleno de nubes per-versas subiendo y bajando desde un pozo seco ׀ cómo se seca ׀ el silencio es un hacha que me troncha ׀ y no puedo hurgar esa línea de tonalidades ni el caudal son apéndices en lo cierto ׀ el norte se hizo sur ׀ y este último lía la palabra ׀ hirsuta y paralítica encrucijada ׀ pero nadie sospecha cuántas veces has dicho amarme ׀ y seguir hasta el final ׀ para ver lo que hallo en hormigueo sobre la calma ׀ ahora que rompe en llanto la reina de corazones ׀ mientras otoño el poema que ex-propio de ti.

* Obra del ilustrador Kay Nielsen

BESO

un poema acá y acullá vuelve a ser un poema acá y acullá simplemente.

ROCIO L’AMAR

suavecísimo el verbo aprieta lo que aprieta cuando aprieta afloja la palabra como si fuera un loto deshojándose en el estanque supe que sería acuática mi boca

ciertamente el beso

no por su aspiración sino por su humedad también el poema.

* Obra “Eternal Love V”/ de Jahar Dasgupta

CARPE DIEM

he aquí el pre-texto que el día ofrece.

ROCIO L’AMAR

→ cuando es inútil y absurdo cegarse por un arrebol que se esfuma entre un hueso y otro la mejilla juega a golpes con mis cuervos, cuando el ojo resta allí está mi ceguera en perfecto gobierno, cuando se me ocurre entrar en el safari de la celda lanzo guijarros de sol a las ventanas, cuando la duda cae a salvo desde su mollera hila y me deshila, cuando hay que soltar niebla este loco desdén vacía los ríos, cuando quiero soy yo pero yo no soy la palabra que roe atora,

tampoco la gallinita ciega.

* sight-taking de Mr Bonecracker

BLANCO

soy el insomnio que se liberó de su horquilla

ROCIO L’AMAR

una vez que la línea blanca se acomoda sobre un blanco abierto, todo latido animal es irredimible,

-qué me pudro, diría la palabra, por temor a no ser-,

me enseña la fosa y desenseña los huesos, a un segundo del haraquiri, vamos en traje de rigor de alas el verbo, la mueca y el ceño como si fueran verdugos de la que está en la piedra más gruesa, y porqué no llamarte mísera sordera también mi bella sombra, qué salga qué salga qué salga a escena la muerte más larga el insomnio ha finalizado.

DEDOS II

temblona cuerda armada y halada en el tiento ׀ pendida por real ׀ flor de panorama ׀ de cabeza a pies me acomoda este traje ׀

desde la desgarradura hasta la carne soy un objeto que finge no darse cuenta ׀ el sostenido empeño de girar en re-verso ׀ de elegir el blanco del papel ׀ el escalpelo hundiéndose ׀  no sé ׀  pero lo imagino ׀ como si yo-viera-dedos

tumban ׀

provocativamente calmos.

* Bambina che salta alla corda/ Monique Dupong.

DE PUTA MADRE

confieso que la señorita personalidad no tiene parentesco alguno conmigo

ni por matrimonio ni por atetar mis crías.

ROCIO L’AMAR

pero vaya uno a saber si ve lo que no oye ׀ y si oye quizás no ve la gradación de colores ׀ como un ángel nervioso frótame las manos ׀ porque soy esa frase incompleta ׀ y a ratos única ׀ aunque no existe prueba veraz ni hecho cierto ׀ es de puta madre lo que exhala quema sujeta mueve ׀ aquel punto más alto del estirón ׀ mientras mi niñita jode en el infierno ׀ yo exhibo sus lenguas.

   

toda mujer ama lo que mata.

EXCILIA SALDAÑA

* Pele, Diosa del fuego/ leyendas y mitos de Hawai.

EICH

juega a ser su propia ofrenda, en lo desamparado de dar y recibir.

LILIANA LUKIN

← la llamo hija porque hija se llama la hija que no tuve /  y si / torpe y seca como soy / la dejé sin leche en el poema  / y no / cuchillo calvo en mi grieta / igual que éste, nunca saldrá de aquí. → 

* Obra pictórica de Zulema D.G.

SERPIENTE

aunque soy lo femenino y masculino que se secó en mi cuerpo,

todo comienza otra vez pariendo...

ROCIO L’AMAR

si dibujara, sería una serpiente en círculo en diálogo, como debería ser la gozada, y en ese tránsito de fuego, de tragarnos mutuamente, habría algo monstruoso, pero formidable, un destino fenomenal suspendido en su larvario, para retornar a la herida, o a ninguna, o tal vez al poema que, de seguro, quedará presenciando el brevísimo paso de una boca a otra,

soplo suavecito, cuando la mano se sostiene de su músculo tensor, a lo hecho, coraje, hasta parir en la perversidad del verbo,  

si dibujara.

DE PUTA PENA

porque es imposible que me duerma...

SABINA BORDA

añoro esas preguntas no nacidas y la muñeca sin nombre que en vano abre la boca, lo que no dice el vocablo, el acento que no ha sido localizado, la frase exacta que temo he perdido, la sed y el agua con precisión, el sujeto que reclama, la cuerda por subir, el lenguaje que abre sus tapias, el oído que se curva, la flor que nace y muere en una noche, el silencio que entra y sale vital, los incontables insectos de la conciencia, lo veraz y, siendo así, la dicha, el mismísimo instante en que las palabras empiezan a excavar, las monosílabas que se desatan del cordón embrionario, lo que no es aquí, subir y bajar al abrigadero, una vez y otra vez y otra vez derribar el grueso de la oscuridad, el ojo que actúa y pervive, la lengua abeja por deglutir, la prostituta del verbo que me salvó de la horca,

añoro el poema que nunca escribiré.

y si cierro los ojos en un descuido...

SABINA BORDA

* Obra pictórica Mujer y Muerte/ López Salas

PARITORIO

y me dijeron: gasta tus años componiendo este rompecabezas...

ROSARIO CASTELLANOS

esta duda que se flagela a sí misma déjame su látigo - juegas sucio, dice - y las palabras, aún la más sorda, huyen en el mismo derrotero de las manecillas del reloj ׀ pero nadie puede probar si regresan juntas a casa o salen juntas como fulanas o menganas para hacer trizas este poema ׀ no necesitan papel virginal ni maxilares tercos ׀ ni se tejen preguntas entre ellas ni aquí ni allá ni cómo se dice aquello ׀ en el paritorio ׀ digo, ׀ las palabras son sanguinolentas ׀  incluso sin látigo.

GIOCONDA

una frase bella nos gustará siempre más que una noción exacta.

EÇA DE QUERIOZ

me despido de la memoria y me despido de la nostalgia

-la sal y el agua de mis días ...

JORGE TEILLIER

no eres tú donde la noche desea que algo ocurra, protagonizándote gioconda en el oficio de arder, ardo, no explico nada, como toda mesalina que cae al renglón, por los labios, eso parezco, y de este modo habrás de llamarme voz, la menos ociosa para estas longitudes, la más lúcida tal y como me ocupas en el verbo, estoy sedienta de algún señuelo, entonces porqué tomártelo tan al pie de la letra.

*  photoshop gioconda y rocío l’amar

FALSABRAGA

a los silenciosos no se les puede quitar la palabra.  
STANISLAW JERZY LEC

qué se construye cuando no hay luz en la oscuridad ׀ cuando ese soplo de ningún modo se parece a la forma como mueve sus labios el aire ׀  ni a los ojos que miran desde otro rincón ׀ qué se puede decir a uno tres cinco siete sordos más allá dos y cuatro ciegos ׀ y así tantas veces un sinfín de sordomudos ׀ y otras como yo ׀ acariciando su criatura con la mano terca del silencio ׀ es todo lo que hay.

* Elogio de la sombra del fotógrafo Nicolás Guérin.

EVA

haz silencio a tu alrededor si quieres oír cantar tu alma.

ARTURO GRAF

ahora que ando a carcajadas riéndome de mí ׀ hojas sueltas bajo la higuera dejan de hacer ruido ׀ eso y más ׀ otro silabario.

el silencio eterno de los espacios infinitos me sobrecoge.

BLAISE PASCAL

* Obra “Eva”/ lápiz sobre papel / Mariano Espinosa

ORAL

nos dimos un verso y nos metimos en un grave poema.

ANÓNIMO

cerrar los ojos, las costillas, el martes │ y la sombra del espejo como una sola piedad │volver al espejo y contar silencios,│desoír el martes y caer en sombra │avivar la sombra y aborrecer el silencio │ cerrar los ojos, las costillas y deshojar tu sombra el martes, │sin labios.

MERIDIONALIS

Lo que podemos hacer cuando cae la lluvia, es dejarla caer.

HENRY LONGFELLOW WADSWORTH

descoloca desordena mi evangelio me trastorna acorrala mis huesos ásperas y hierbosas arrastra sus manos que caen sobre mí sujetan alardean irrumpen secretan algo anuncian algo pero yo sólo huelo algo peor que la ausencia como un arácnido me hacen estallar mirar hablar de miserias omitir anagramas para no perpetuar la mirada aunque la mirada es más eufónica que yo no llegamos al verbo porque llueve sin tregua y esta maldita lluvia escribe sin palabras ni dios.

¡pobre de aquel que nada escribe!

YOSA BUSON

* Víspera de Navidad 2012. Concepción, Chile.