BLANCO

soy el insomnio que se liberó de su horquilla

ROCIO L’AMAR

una vez que la línea blanca se acomoda sobre un blanco abierto, todo latido animal es irredimible,

-qué me pudro, diría la palabra, por temor a no ser-,

me enseña la fosa y desenseña los huesos, a un segundo del haraquiri, vamos en traje de rigor de alas el verbo, la mueca y el ceño como si fueran verdugos de la que está en la piedra más gruesa, y porqué no llamarte mísera sordera también mi bella sombra, qué salga qué salga qué salga a escena la muerte más larga el insomnio ha finalizado.

DEDOS II

temblona cuerda armada y halada en el tiento ׀ pendida por real ׀ flor de panorama ׀ de cabeza a pies me acomoda este traje ׀

desde la desgarradura hasta la carne soy un objeto que finge no darse cuenta ׀ el sostenido empeño de girar en re-verso ׀ de elegir el blanco del papel ׀ el escalpelo hundiéndose ׀  no sé ׀  pero lo imagino ׀ como si yo-viera-dedos

tumban ׀

provocativamente calmos.

* Bambina che salta alla corda/ Monique Dupong.

DE PUTA MADRE

confieso que la señorita personalidad no tiene parentesco alguno conmigo

ni por matrimonio ni por atetar mis crías.

ROCIO L’AMAR

pero vaya uno a saber si ve lo que no oye ׀ y si oye quizás no ve la gradación de colores ׀ como un ángel nervioso frótame las manos ׀ porque soy esa frase incompleta ׀ y a ratos única ׀ aunque no existe prueba veraz ni hecho cierto ׀ es de puta madre lo que exhala quema sujeta mueve ׀ aquel punto más alto del estirón ׀ mientras mi niñita jode en el infierno ׀ yo exhibo sus lenguas.

   

toda mujer ama lo que mata.

EXCILIA SALDAÑA

* Pele, Diosa del fuego/ leyendas y mitos de Hawai.

EICH

juega a ser su propia ofrenda, en lo desamparado de dar y recibir.

LILIANA LUKIN

← la llamo hija porque hija se llama la hija que no tuve /  y si / torpe y seca como soy / la dejé sin leche en el poema  / y no / cuchillo calvo en mi grieta / igual que éste, nunca saldrá de aquí. → 

* Obra pictórica de Zulema D.G.

SERPIENTE

aunque soy lo femenino y masculino que se secó en mi cuerpo,

todo comienza otra vez pariendo...

ROCIO L’AMAR

si dibujara, sería una serpiente en círculo en diálogo, como debería ser la gozada, y en ese tránsito de fuego, de tragarnos mutuamente, habría algo monstruoso, pero formidable, un destino fenomenal suspendido en su larvario, para retornar a la herida, o a ninguna, o tal vez al poema que, de seguro, quedará presenciando el brevísimo paso de una boca a otra,

soplo suavecito, cuando la mano se sostiene de su músculo tensor, a lo hecho, coraje, hasta parir en la perversidad del verbo,  

si dibujara.

DE PUTA PENA

porque es imposible que me duerma...

SABINA BORDA

añoro esas preguntas no nacidas y la muñeca sin nombre que en vano abre la boca, lo que no dice el vocablo, el acento que no ha sido localizado, la frase exacta que temo he perdido, la sed y el agua con precisión, el sujeto que reclama, la cuerda por subir, el lenguaje que abre sus tapias, el oído que se curva, la flor que nace y muere en una noche, el silencio que entra y sale vital, los incontables insectos de la conciencia, lo veraz y, siendo así, la dicha, el mismísimo instante en que las palabras empiezan a excavar, las monosílabas que se desatan del cordón embrionario, lo que no es aquí, subir y bajar al abrigadero, una vez y otra vez y otra vez derribar el grueso de la oscuridad, el ojo que actúa y pervive, la lengua abeja por deglutir, la prostituta del verbo que me salvó de la horca,

añoro el poema que nunca escribiré.

y si cierro los ojos en un descuido...

SABINA BORDA

* Obra pictórica Mujer y Muerte/ López Salas

PARITORIO

y me dijeron: gasta tus años componiendo este rompecabezas...

ROSARIO CASTELLANOS

esta duda que se flagela a sí misma déjame su látigo - juegas sucio, dice - y las palabras, aún la más sorda, huyen en el mismo derrotero de las manecillas del reloj ׀ pero nadie puede probar si regresan juntas a casa o salen juntas como fulanas o menganas para hacer trizas este poema ׀ no necesitan papel virginal ni maxilares tercos ׀ ni se tejen preguntas entre ellas ni aquí ni allá ni cómo se dice aquello ׀ en el paritorio ׀ digo, ׀ las palabras son sanguinolentas ׀  incluso sin látigo.

GIOCONDA

una frase bella nos gustará siempre más que una noción exacta.

EÇA DE QUERIOZ

me despido de la memoria y me despido de la nostalgia

-la sal y el agua de mis días ...

JORGE TEILLIER

no eres tú donde la noche desea que algo ocurra, protagonizándote gioconda en el oficio de arder, ardo, no explico nada, como toda mesalina que cae al renglón, por los labios, eso parezco, y de este modo habrás de llamarme voz, la menos ociosa para estas longitudes, la más lúcida tal y como me ocupas en el verbo, estoy sedienta de algún señuelo, entonces porqué tomártelo tan al pie de la letra.

*  photoshop gioconda y rocío l’amar

FALSABRAGA

a los silenciosos no se les puede quitar la palabra.  
STANISLAW JERZY LEC

qué se construye cuando no hay luz en la oscuridad ׀ cuando ese soplo de ningún modo se parece a la forma como mueve sus labios el aire ׀  ni a los ojos que miran desde otro rincón ׀ qué se puede decir a uno tres cinco siete sordos más allá dos y cuatro ciegos ׀ y así tantas veces un sinfín de sordomudos ׀ y otras como yo ׀ acariciando su criatura con la mano terca del silencio ׀ es todo lo que hay.

* Elogio de la sombra del fotógrafo Nicolás Guérin.

EVA

haz silencio a tu alrededor si quieres oír cantar tu alma.

ARTURO GRAF

ahora que ando a carcajadas riéndome de mí ׀ hojas sueltas bajo la higuera dejan de hacer ruido ׀ eso y más ׀ otro silabario.

el silencio eterno de los espacios infinitos me sobrecoge.

BLAISE PASCAL

* Obra “Eva”/ lápiz sobre papel / Mariano Espinosa

ORAL

nos dimos un verso y nos metimos en un grave poema.

ANÓNIMO

cerrar los ojos, las costillas, el martes │ y la sombra del espejo como una sola piedad │volver al espejo y contar silencios,│desoír el martes y caer en sombra │avivar la sombra y aborrecer el silencio │ cerrar los ojos, las costillas y deshojar tu sombra el martes, │sin labios.

MERIDIONALIS

Lo que podemos hacer cuando cae la lluvia, es dejarla caer.

HENRY LONGFELLOW WADSWORTH

descoloca desordena mi evangelio me trastorna acorrala mis huesos ásperas y hierbosas arrastra sus manos que caen sobre mí sujetan alardean irrumpen secretan algo anuncian algo pero yo sólo huelo algo peor que la ausencia como un arácnido me hacen estallar mirar hablar de miserias omitir anagramas para no perpetuar la mirada aunque la mirada es más eufónica que yo no llegamos al verbo porque llueve sin tregua y esta maldita lluvia escribe sin palabras ni dios.

¡pobre de aquel que nada escribe!

YOSA BUSON

* Víspera de Navidad 2012. Concepción, Chile.

SEÑORA CLAUS

esposo mío ׀ porque de rojo y negro cobran fuerza los tirantes en el deseo ׀ cruzo el aro polar ׀ rozo tus ojos ׀ trazo un descenso firme ׀ sujeto el muñequito con cara de corazón ׀  pero necesito tu ayuda para repartir los regalos ׀ en nochebuena.

PUERTAS

sin más pasajera que yo.

LA AUTORA

1

mi boca calla                  

pero qué mayor ayuno privarse de la lengua para callar

mientras acodo la mano

que no es mano sino una sílaba lenta

oíble

fulminante

que agrieta

cuando en escena se sostiene en vilo la palabra luz

araña mis puertas lame la comba donde comienza el deseo

ahora que me hallo invidente

no veo a la urraca quemar sus alas no obstante huelo algo

que comienza a morir

yo pensaba que la muerte era teatral y por consecuencia todo

está muriendo

 

no confío en ella

es una amiguita del escritor

que nunca se cansa de escribir contra mí.

2

ayer me vi abominable con los huesos de su mandíbula

entonces quise hablar.

3

las puertas vuelven a abrirse por sí solas.  

PAJARERA

cualquier día me quitaré el maquillaje y saldré de paseo conmigo, me invitaré a ver las cosas bellas que no veo tras los barrotes de la pajarera, y mientras me tomo de la mano, compraré la distancia y sus aromas, y cuando vuelva ya tarde, me recostaré para disfrutar de mí.

NOSTALGIA

y de niña

ninguna flecha destruyó tu cuerpo y la vida de sombras ardió en las cenizas y en lugar de oídos apuntaste a los ojos y estuviste siempre para probar qué tan lejos podías llegar y llegaste y lamiéndote los dedos entró la sangre y quisiste más pero el apetito lentamente fue cediendo como si estuvieras loca me dejaste morir.

PONDUS HYDROGENIUM

ácido

desigual ese gemido hondo

magdalenaza

a la vista del varapalo

como bestia atlética y feliciente

en la impiedad sonrosadita

al final del soponcio

entre

        abriéndome

enérgica   

la palabra suda

arde e incendia el viejo verbo.