VERÁN

… la sangre bulle para los mismos mares…

VALERIA BONIFACCIO

entresacándonos ropita  

de este lado

el solcillo a todas luces trajina

cuarteándose  

piel a piel

quema lo que tiembla se hace verbo

entre manos resurrección un mundo

               que cita señala unge

               así me acallo

               en el silencio eres mi boca servida.

* Verán: verano, en Gallego

A CUENTAGOTAS

somos tan uno nada más el poema

LA AUTORA

agradezco

a la muerte que no me ha visto

a la niña que regresa de vacaciones

al que juega a la cordura con hojitas de gillette

al florero donde mueren mis turbulencias

a las tarántulas ajenas a los recuerdos

a los espejos que se rompen de cara al sol

a mis pies llenos de heridas superficiales

a ese tiempo de guarda

a esa institución que llamamos conciencia

a ésos del espíritu guerrero

a esas gotitas de fe que permiten soñar

a esta forma de estar viva como un águila

a este siempre empezar de cero

a estos verbos de doña educación 

a estas señales que no han sido en vano

a lo que parece autoindulgencia

pero no voy agradecer algo que aún desconozco.

*Obra pictórica “Una mujer cuenta gotas”/ Jan Vermeer van Delft

COSA NOSTRA

... es necesario ejercitarlo, se debe cada día y de nuevo

y de nuevo pensar para conservar la vida del pensamiento.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

vive tu memoria y asómbrate.

JEAN-LOUIS JACK KEROUAC

al mirar hacia atrás sombras de huesos sin calzar.

LA AUTORA

ven

       venid

                 traedme

                               la cosa

como quien no quiere la cosa ni la cosa no fuera algo

sino la única cosa cebada para otra cosa como es

el disparador imaginario

en realidad

tiene nombre la cosa se dice o se hace propia

pero no hay cosa que yo pueda decir sin pelos en la lengua

cada sílaba no debe afirmar tampoco saber más que el lector

mientras la cosa eyacula sus lloros. 

* Obra pictórica de Joe Sorren

AGUA LLUVIA

el poema oscila entre ondas lumínicas y sonoras

yo sólo lo sintonizo...

la poesía es mi terco ojo de águila en la oscuridad...

la lengua acecha como una zorra nuestra ceguera...

la palabra es lo que más se parece a la lluvia...

LA AUTORA

1-

mientras alguien torciendo a la izquierda me aparta de la muerte no deja de producir huellas, caloríficas, por cierto, permiten visualizar dentro de cada cicatriz un espacio reservado un área plural un vallejo histórico lleno de vida alimentando pulsares de la lengua porque todo es ciertamente un desembarco donde caben pies y ojos pero también cojera e invidencia

2-

el misterio de la liturgia amorosa ya no importa de pronto figura laberinto en las entrepiernas de la palabra un juego de fonemas de gestaciones donde queda el hueco de la última vez lo mismo es mi coleccionista para lo que pueda ocurrir después

3-

no sé si por tacto o táctica existe benevolencia en la escritura el músculo que la mueve en alianza quijotesca da un toquecito al seso y yo me pregunto cómo puedo remendarme en este caos

4-

quiero mi thriller es lo más parecido a un sobreviviente pero son las analogías a y b que fastidian a estas miles de vocecitas sin garganta

5-

quién más quién menos se viste de camaleón es camaleón pero anónimo tanto como puede llegar a ser un camaleón anónimo y asaltar el domicilio de las letras

6-

a mí me va la relación con la tristeza aunque tiene malas pulgas en rigor espera que alguien la acompañe a su lluvia idílica

7-

este tu ser mío de cinco letras dos hemisferios y un silencio te doy el perdón de mis matemáticas vigilias el acento de mis arrugas el absurdo de mis piernas siempre abiertas como ves no son capaces de negar absolutamente nada.

*La imagen proviene de internet 
*Los epígrafes que anteceden al poema pertenecen a otros poemas de mi autoría

DEDOS

la muerte y la vida están en el poder de la lengua;

el que la ama comerá de sus frutos.

PROVERBIOS (18:-21)

te puse delante la vida y la muerte, la bendición o la maldición.

escoge pues la vida para que vivas tú y tu descendencia.

DEUTERONOMIO (30:19)

una pregunta es un poema que le haces al destino

LA AUTORA

en principio fue la urgencia que oprimió el estómago

un dedo en un espacio cierto

como viejo camarada

otro hurga

pero otra cosa es el magma de una herida abierta

en derrame perpetuo

la noche es un animal que calla

como si fuera común tan común la voz castrada 

para que el hombre se coma la noche

para que la noche se coma el hijo muerto

para que la muerte escriba con dedos violáceos

permíteme decir, que faltaron palabras 

en tu boca.

* Obra pictórica “Mujer embarazada”/ Pachy - Lú

NOCHE DE DRUIDAS

sé que al lanzar una piedra hacia el confín remoto

he de verla llegar un día a la palma de mi mano.

ALEJANDRO JODOROWSKY

n e c e s i t o pasar por tus horas

indagar en nuestros nombres esta noche

las palabras hieren mi boca

c o n d e n a n

c a d a  s í l a b a

es un colmillo afilado  

que deja algo de tu carne bestial

entran g u l a n  

h e  de  s a b e r .

TRANSLUCIDEZ

el tiempo, ese asesino en serie

ANÓNIMO

quizás no soy la figura más alta de abnegación en los poemas

que me invento
pero no incriminan

zumban revolotean se posan donde quieren

                           se arrastran obcecados por orillas acuosas

                           se necesitan sin necesidad de conocerse

                           se van y vuelven con sed de rumbo

a prescindir de la ropa limpia
el carmenador y el cepillo de dientes ...

aquella que soy

no sería tan lícito

si dejárame anoréxica

si no visítome a ratos

si tuviérame amenazada

si no lámome las heridas

si sufriérame apática

si no recíbome el beso diario

si desviárame del trasnoche   

si no encárgome de tumbar el muro

y si así tampoco estoy por esta angosta patria de sombras

quiere decir que va llegando mi tiempo de salir en la foto.