CARPE DIEM

he aquí el pre-texto que el día ofrece.

ROCIO L’AMAR

→ cuando es inútil y absurdo cegarse por un arrebol que se esfuma entre un hueso y otro la mejilla juega a golpes con mis cuervos, cuando el ojo resta allí está mi ceguera en perfecto gobierno, cuando se me ocurre entrar en el safari de la celda lanzo guijarros de sol a las ventanas, cuando la duda cae a salvo desde su mollera hila y me deshila, cuando hay que soltar niebla este loco desdén vacía los ríos, cuando quiero soy yo pero yo no soy la palabra que roe atora,

tampoco la gallinita ciega.

* sight-taking de Mr Bonecracker

BLANCO

soy el insomnio que se liberó de su horquilla

ROCIO L’AMAR

una vez que la línea blanca se acomoda sobre un blanco abierto, todo latido animal es irredimible,

-qué me pudro, diría la palabra, por temor a no ser-,

me enseña la fosa y desenseña los huesos, a un segundo del haraquiri, vamos en traje de rigor de alas el verbo, la mueca y el ceño como si fueran verdugos de la que está en la piedra más gruesa, y porqué no llamarte mísera sordera también mi bella sombra, qué salga qué salga qué salga a escena la muerte más larga el insomnio ha finalizado.

DEDOS II

temblona cuerda armada y halada en el tiento ׀ pendida por real ׀ flor de panorama ׀ de cabeza a pies me acomoda este traje ׀

desde la desgarradura hasta la carne soy un objeto que finge no darse cuenta ׀ el sostenido empeño de girar en re-verso ׀ de elegir el blanco del papel ׀ el escalpelo hundiéndose ׀  no sé ׀  pero lo imagino ׀ como si yo-viera-dedos

tumban ׀

provocativamente calmos.

* Bambina che salta alla corda/ Monique Dupong.

DE PUTA MADRE

confieso que la señorita personalidad no tiene parentesco alguno conmigo

ni por matrimonio ni por atetar mis crías.

ROCIO L’AMAR

pero vaya uno a saber si ve lo que no oye ׀ y si oye quizás no ve la gradación de colores ׀ como un ángel nervioso frótame las manos ׀ porque soy esa frase incompleta ׀ y a ratos única ׀ aunque no existe prueba veraz ni hecho cierto ׀ es de puta madre lo que exhala quema sujeta mueve ׀ aquel punto más alto del estirón ׀ mientras mi niñita jode en el infierno ׀ yo exhibo sus lenguas.

   

toda mujer ama lo que mata.

EXCILIA SALDAÑA

* Pele, Diosa del fuego/ leyendas y mitos de Hawai.

EICH

juega a ser su propia ofrenda, en lo desamparado de dar y recibir.

LILIANA LUKIN

← la llamo hija porque hija se llama la hija que no tuve /  y si / torpe y seca como soy / la dejé sin leche en el poema  / y no / cuchillo calvo en mi grieta / igual que éste, nunca saldrá de aquí. → 

* Obra pictórica de Zulema D.G.

SERPIENTE

aunque soy lo femenino y masculino que se secó en mi cuerpo,

todo comienza otra vez pariendo...

ROCIO L’AMAR

si dibujara, sería una serpiente en círculo en diálogo, como debería ser la gozada, y en ese tránsito de fuego, de tragarnos mutuamente, habría algo monstruoso, pero formidable, un destino fenomenal suspendido en su larvario, para retornar a la herida, o a ninguna, o tal vez al poema que, de seguro, quedará presenciando el brevísimo paso de una boca a otra,

soplo suavecito, cuando la mano se sostiene de su músculo tensor, a lo hecho, coraje, hasta parir en la perversidad del verbo,  

si dibujara.

DE PUTA PENA

porque es imposible que me duerma...

SABINA BORDA

añoro esas preguntas no nacidas y la muñeca sin nombre que en vano abre la boca, lo que no dice el vocablo, el acento que no ha sido localizado, la frase exacta que temo he perdido, la sed y el agua con precisión, el sujeto que reclama, la cuerda por subir, el lenguaje que abre sus tapias, el oído que se curva, la flor que nace y muere en una noche, el silencio que entra y sale vital, los incontables insectos de la conciencia, lo veraz y, siendo así, la dicha, el mismísimo instante en que las palabras empiezan a excavar, las monosílabas que se desatan del cordón embrionario, lo que no es aquí, subir y bajar al abrigadero, una vez y otra vez y otra vez derribar el grueso de la oscuridad, el ojo que actúa y pervive, la lengua abeja por deglutir, la prostituta del verbo que me salvó de la horca,

añoro el poema que nunca escribiré.

y si cierro los ojos en un descuido...

SABINA BORDA

* Obra pictórica Mujer y Muerte/ López Salas