no, es otro │pero me gusta Othello│
y esas putas tristes cuando acechan aquel párrafo mortal de quien duda igual
que fantasea │este verso las transporta │ yendo de cordero sin afán de
escorpión envés del ojo yo no sé cómo se llama │ entre tanto feísmo, según
usted, el caos hace bien.
Entradas
