... es necesario ejercitarlo, se debe cada día y de nuevo
y de nuevo pensar para conservar la vida del pensamiento.
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
vive tu memoria y asómbrate.
JEAN-LOUIS JACK KEROUAC
al mirar hacia atrás sombras de huesos sin calzar.
LA AUTORA
ven
venid
traedme
la cosa
como quien no quiere la cosa ni la cosa no fuera algo
sino la única cosa cebada para otra cosa como es
el disparador imaginario
en realidad
tiene nombre la cosa se dice o se hace propia
pero no hay cosa que yo pueda decir sin pelos en la lengua
cada sílaba no debe afirmar tampoco saber más que el lector
mientras la cosa eyacula sus lloros.
* Obra pictórica de Joe Sorren
30 comentarios:
la cosa pasa por el "disparador imaginario" lo que para mí es una cosa para vos es otra cosa. Eso sí: es otra cosa la "cosa nostra". Ni te digo de la cosa qué llora... jaj... muy bueno Ro:-)
Me encantó.
jajajja, comadre, comparto el comentario de elsagillari, esa cosa no es la cosa nostra, a la que te refieres tan sutilmente. Cosa llorona, que no tiene consuelo. Me quedo con ese pase por el disparador imaginario y ya... Muy interesante ese resultado. Besitos de Marianela.
Interesante propuesta poética, Rocío. Como no sabemos qué es la cosa tenemos que imaginar y ahí...hacemos el poema.
Muy bueno Ro
Besitos
Ana
Tiene narices la cosa y pañuelos y un amigo que le dice ¡Tira ya esa cosa, que no sirve para ninguna cosa!
Y realmente.
No hay cosa menos cosa
que esta cosa que me acosa
dándole patadas a tu cosa
que siempre será tu singular "cosa".
Besos, ya estaba bastante ida yo, para que vengas tu con tus cosas.
jajajaja Doña Rubina, usted si que sabe de máximas... gracias,
saludos a mi hermanita Elsa,
la madre de tus locuras
si, la cosa nostra no es la cosa nuestra, sino el disparador, jajaja
besitos comadre Marianela
si, Anita, el disparador imaginario es el poema...
tqm, besitos
jajajaja, Mabel querida, me has hecho reír con tu "cosa"... y bueno, esa ha sido la idea, DIVERTIRNOS
besitos chillones
De JOSÉ PEJÓ/ España/ en mi correo
"Hola, Rocío.
Encantado de saber de ti.
Sí, ya sé que estás ahí; es que no me muevo. Es culpa mía.
Dices:
no hay cosa que yo pueda decir sin pelos en la lengua...
¿acosada?
Yo creo que quieres decir:
No hay cosa que no pueda decir sin pelos en la lengua...
Los dos versos últimos son muy transparentes,
no obstante, el autor nunca sabe más que el lector porque sabe diferente,
unas veces, a limón; otras, a mandarina... Son sabores diferentes.
Vete tú a saber, a qué sabe el lector, y qué gustos tiene.
Me ha gustado el juego de palabras, pero es que a mí me gustan todos tus juegos,
aunque juegue a los silencios.
Un beso, queridísima poeta!
....................
GRACIAS José por haber venido a divertirte con este jueguito fónico,
tqm, Ro
me gustó mucho , es muy lúdico e interpela directamente al lector
una cosa que eyacula sus lloros es una cosa que escupe sus culpas
y que desparrama sus viscosidades
un abrazo y buen fin de semana Rocío:)
Y yo te traigo una cosa
que no calza
que no transa
que no se espanta y se ensalza
Menuda cosa
que imagino yo, y que tú disparas
menuda lengua briosa
que lame quimeras
Mi cosa es ...la libertad
Un beso Ro...
Amiga, ¿puedes agrandar un poco la letra? es demasiado pequeña. Mis ojitos tienen que hacer malabares para leerte.
Inteligente Ro, muy inteligente, con humor, ironía fina y un ritmo encantador. Espero que esta vez se quede mi comentario, un abrazo.
"Los artificios y el candor del hombre
no tienen fin. Sabemos que hubo un día
en que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
en las vigilias de la judería."
El poeta es un lector más.
¡¡¡ bravo, Licha, el poema alimenta tus palabras desarmando el aguijón!!!...
abrazobeso,
y lindo fin de semana...
Carmen, hechicera mía, trato, trato de equilibrar la inteligencia sin valerme de los ojos esta vez...
abrazobeso
en este nombre están contenidos todos los otros, estimada Silvia, las letras de este nombre se hacen oír,
los poetas son lectores que se devoran unos a otros, la muerte aparente alimenta la vida real,
besos celestes
hoy 25 de Noviembre soy un spam socialdenuncia
las palabras pueden ser caricias y herramientas de comunión, pero también la palabra a veces es arma que desarma a la dignidad y hasta la brutalidad se hace eco de sus disparos a mansalva.
No a la violencia de género!!!
Licha querida, totalmente de acuerdo contigo... sin embargo me gustaría saber + sobre el objetivo idea de colocar este mensaje aquí,
besos, Ro
MUCHAS GRACIAS POR TU OPINIÖN!!
hay temas que en muchos blogs están como extirpados para no levantar polémicas y como el mío no es políticamnete correcto me doy la licencia de escribir de cosas que no siempre son bonitas
mi objetivo era uno solo , recordar la fecha, y hacer lazos en donde todos dieramos nuestra visión, sea a través de un texto o simplemente de un comentario
he andando en muchos blogs, y cada vez son menos los que tocan temas "peludos" y espinosos,como por ejemplo la violencia de género
era solo eso :)
besitos y luz
bueno, Licha, habrás leído que mi palabra tampoco es políticamente correcta a través de los poemas, abordo temas sobre los cuales aún existe reserva, reticencia, recelo como vendajes sobre los ojos...,
la infibulación
el canibalismo
entre otros...
besitos compatriota,
y lindo fin de semana
Ro yo no traigo nada,solo amor!que poema,que poema!!!!
gracias
un abrazo fuerte,fuerte!
lidia-la escriba amiga por siempre
Lidia querida, y tu amor me llega,
me hace feliz, te quiero mucho
Aterrizo por aquí, qué buenas letras.
Un brazo desde Madrid.
abrazobeso de luz desde Chile hasta España, estimada Lisola...
Leí este no tan gracioso escrito. Una vieja costumbre que ne acompaña, es leer detrás de la letra. Mala costumbre de seguro.
" Dice la autora: AL MIRAR HACIA ATRÁS SOMBRAS DE HUESOS SIN CALZAR "
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Hace un tiempo escribí una cosa.
Se llama En un viejo salón.
…en un viejo y ya olvidado salón…tan viejo por lo olvidado…tan olvidado por lo lejano…tan lejano por tiempos olvidado…pronto estaba a cerrar sus puertas y entregarse al inevitable último paso del final… final ya inquieto por cumplir su tarea….
…solo quedaba esperar que siguieran muriendo sentados en sus viejas mesas de abichada madera los parroquianos…parroquianos que hace años eran consejeros del sabio…y hoy solo viejos esperando el viaje de ida…
…muchas mesas…muchas sillas…ninguna esperanza…se decían entre sí,
…honestidad en tenue discusión con gratitud y impuntualidad, sinceridad y responsabilidad no se ponían de acuerdo…generosidad, familia, honestidad y decencia agredían a solidaridad…aprender, prudencia, docilidad, autodominio ya habían dejado de respirar…sensibilidad, sacrificio llorando anticipadamente el final…desprendimiento, comunicación, optimismo, y compasión, ya no hablaban…amor…solo en un rincón abandonado…servicio, superación y voluntad habían quedado dormidos para no despertar, responsabilidad, paciencia, comprensión, escuchaban ya sin creer a sencillez y bondad…están viejos murmuraban, no saben lo que dicen…más allá amistad, lealtad, respeto y perdón entraban en agonía sin retorno posible…alegría y empatía no respiraban….ya no….
…en un viejo y ya olvidado salón…tan viejo por lo olvidado…tan olvidado por lo lejano…
... tan lejano por tiempos olvidado…
…el final ya inquieto y sin paciencia cumplió su tarea al sonido del último suspiro…
…cerró los pasadores…
…ajustó los cerrojos…
…ellos quedaron dentro…
…aquellos valores nunca más lucieron sus galas…
…ni el brillo del día y la sombra de la noche los volvieron a ver…
...sí...así..
…nunca más..
tod@ escritor/a, tod@ poeta, que se precie de tal, estimado Fernando, debería saber leer entre líneas, debería saber que siempre existen sub-textos en cada texto... ahora, el lector común no tendría porqué saberlo...,
abrazobeso vecino
Vecina.
Seguro leiste los ensayos de Oscar Wile escribió en la cárcel.
Sí, sí, seguro que sí.
Un abrazo doña
"nadie puede volcar sobre otro su responsabilidad...ésta acaba siempre por volver a aquel a quien le corresponde"/ De Profundis/ Oscar Wilde
" Behind joy and laughter there may be a temperament, coarse, hard and callous. But behind sorrow there is always sorrow. Pain, unlike pleasure, wears no mask "
O. Wilde
Letter to his lover,
Prison cell C.3.3.
si, Fernando, el dolor, a diferencia del placer, no lleva máscara...
tqm, Ro
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