PUNTO G

usted advierte que rara vez está donde piensa │ da la impresión de estar hecho por equivocidad │ inexplicable │ he aquí una matrioska llena de espejos │ tras el vacío  del poema │ no deja de ser la vieja lengua el eje exacto │ entre mis ancas un cadáver de papel.  

REPOSICIÓN

quiérame el labio no menos lo otro abierta mudez tanto que busca mientras cuelgo una mano la dejo como estaba es simple.

NOCTURNA

las múltiples voces del eco es una hoya en eclosión ׀ tuya o mía o de ambos las palabras están fuera de sí ׀ ciertamente el poema nada sabe de sima ׀ pero de qué forma me lleva por dentro ׀ también.

ES

la misma dice y se funda con éste también el verbo monosilábico a su modo como si todo fuera querer de boca la boca en tu boca es lo escrito desde siempre para venir a suicidarme tarde o temprano en el único espacio de realidad que no creo.

MIREN NOS

no hay cuerpo que no exprima la duda como pocas veces el afán llega con impacto de luz ׀ gramaticalmente tampoco es posible guiar la mano ׀ del miedo somos, manquedad.  

MAGNOLIA

no hay jardín hay lluvia de barro de alguna manera como esa muerte que nos separa supo del pretérito de mis ojos a tiro de puñal no sé si son las mismas manos amputadas.  

AJENIDAD

es órgano desnudo mi boca pero no siempre flor y nata del caos la dramaturgia del verbo que asesina de pé a pá muerto de la risa sin horca ni vicio ni mecenazgo junto a la palabra un ángel ha caído, y no deja de caer.

SOLILOQUIO

pero, no ׀ es noche de luna llena ׀ como los perros en el aullido mi boca amarga ׀ insondable ciñó el tiempo sus bordes de jaula ׀ para esta exhalación la viudedad del nombre vacío ׀ todas las sombras del ahorcamiento ׀ sucede ׀ hay tanto frío en la casa de quien se queda ׀ me digo ׀ pasó por aquí la eufonía del eco ׀ las palabras en silencio ahora ׀ hija soy del poema en viernes ׀ da miedo soñar unos ojos.

COITUS INTERRUPTUS

el corredor de mis ojos ׀ al final, y más allá, las fronteras por donde anduve ׀ qué os digo, otra cosa ׀ la verdad, pude haber sido nefertiti ׀ también el verbo, a más no poder ׀ trescientos segundos, de hecho ׀ aquí, sin pena ni gloria ׀ en un traje, al que estoy atada.

CUERPA

de nada sirve, al margen de la luz ׀ es, nunca lo contrario ׀ mirarme, a borbotones el tictac su llama ׀ como ahora, amada mía, no ׀ el rudo otoño en el espejo, disfrazada de mujer ׀ soy, la hija de todas tus hijas.

YO VIENDO

debería seguir, la costumbre del renglón es inactual ׀ por supuesto, mientras llueve ׀ por el contrario, la lluvia se instala en el sueño de otra cosa ׀ puede ayudar, pero no ׀ dentro de la finitud, los límites están hechos de agua ׀ siempre, y hasta el final ׀ la falta de la falta, consiste en eso ׀ quedarme acá.

SILENCIO

y acá, aun todavía ׀ y también igual, del mismo modo ׀ y a diario, en el vaivén de la mudez ׀ sin duda, no hay labios ciertos ׀ según minuta, cuando la boca se cierra ׀ es el color negro que dejamos hablar, adentro ׀ con la sinrazón blanca, estoy dialogando muy en serio.

NOESIS II

ponía frases en sus uñas ׀ para que se volviera grito el rumor de cada palabra ׀ y ninguno era lo mismo ׀ aunque el grito tiene rumor de lluvia ׀  muchas veces ׀ por la espalda no lo escucho llegar.

* Obra pictórica de Amedeo Clemente Modigliani.

UNICOLOR/

si no quepo cómo libro, la obsesión es un órgano que empuja siempre a abrir la palabra, incluso la más necia tiene voluntad sintáctica: armario de dudas soy muñeca de agua sin ti.

ÓRGANO TEXTUAL/ 25.

en esta libertad de estarme siendo entre dos alas ׀ el eco también lo imagino libre ׀ en toda su extensión ׀ sé porqué escribo en las puertas ׀ hubo silencios ׀ sin decir nada.

© De la serie “Órgano Textual”, que incluye la obra El Libro de Epifanía.

* De Pablo Auladell

ANIMALA

bocas que tenéis mucho que decir / y la palabra os elige para tumbas.

KOSTAS KARYOTAKIS

sobre su nicho el fin mismo ׀ luz que atrapa cuando nombra ׀ cita ׀ suelta en lo seguro ׀ óyelo ׀ como una divinidad de tumbas ׀ a veces pájaro ׀ u otras crías ׀ pero el mismo cuerpo que des-une ׀ el poema es una viuda ׀ la clave del dolor ׀ que sé yo.

creo en las noches.

R. M. RILKE