cuando parezco no estar de acuerdo conmigo fijaros bien en mí.
ALBERTO CAEIRO (heterónimo de Fernando Pessoa)
maniquíes marionetas espantapájaros
sueñan
sombras vientos cenizas
con qué afán
ustedes
destejiéndome
con qué bestialidad
ella
de luto donde la nombro
con qué dolor
déjame
apartando su ropa sucia.
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es duro ser despojado, pero bueno es que otros sufran por nosotros cuando sucede, pues hay amor donde sostenerse, despojo en la forma, como en el contenido, lo mínimo, para que se pueda ver el sentido...como siempre grandes piezas por dentro y fuera. BESOS.
ResponderEliminarSiempre bello, siempre bueno, siempre sorprendente para mí, gracias Rocío por compartir
ResponderEliminarpara fundar, estimada Silvia, el ejercicio legítimo de la poesía, quizás sea necesario que haya un/una poeta mártir...
ResponderEliminargracias por rondar mi casa,
Ro
es posible exaltar la facultad poética, estimado León Danilo, provocando en uno/a mismo/a una especie de exorcismo, que sumerja el pensamiento en el sueño...
ResponderEliminargracias, por las alas que le dáis a mi poesía,
Ro
Interpreto que Ignoria es el poema que nos usa de escritores;Madre, la poesía profunda en carne viva y, Ustedes, el lector que hurga hasta el desgarro la entraña del verso para descubrir el alma del poeta.
ResponderEliminarAsí, llegó a mí, el sueño de sus marionetas.
http://enfugayremolino.blogspot.com/
Desnudez del poeta ante quienes pretenden ignorarlo. Desnudez, pero no debilidad. Recoge sus vestiduras y sigue soñándose, soñándonos.
ResponderEliminarinflamando la ardiente imaginación de USTEDES el verbo se hace portátil, expone, subleva, sueña secretamente con algunas campanillas... estimada Laura, esta obrera de la palabra quiere romper con la tradición literaria,
ResponderEliminary en ese afán, la desnudan
"para descubrir el alma..."
existe de igual modo fuera del arte poético,
"el sueño de las marionetas"
EL ARTE SE FUNDA CON LA VIDA DEL POETA.
Excelente comentario amiga,
besos, Ro
Pedro Arturo, maestro, por supuesto, arrebatar de las manos lo que no se puede arrebatar, porque la poesía no es un espejo, sino un cuchillo que hiere, aunque un espejo quebrado, sus trozos también pueden servir para dañar.
ResponderEliminarLa desnudez se puede volver cuchillo para quienes entorpecen o sabotean la transformación del lenguaje poético... obviamente no hay que exagerar,
sin embargo,
mi interés es la sintaxis.
Gracias por ser tan asertivo,
enhorabuena,
Ro
La poesía desnuda el alma de ser humano, tanto del/la poeta en su percepción o sentir o ambos. Desnudarse y vertir/se es el arte.
ResponderEliminar:-)
no sé qué hice qué salió asi "nonamme" soy yo
ResponderEliminarQué poema Rocío, muy profundo, un boquete en la pared del alma que señala heridas ocultas.Felicidades querida amiga, conmovedor.Besitos de Marianela.
ResponderEliminarRo, ya nada,me sorprende,viniendo de t! con sencillez y carencias, con elegancia, y astucia,vertedero de hojas ,delirios,belleza,belleza,belleza...mutante poeta!saluD!
ResponderEliminarbosos
lidia-la escriba
Elsa, hermanita, (nonamee, jajaja es Doña Rubina que anda metiendo su cola),... si, "la poesía desnuda el alma del ser humano", del/la poeta en las + de las veces, sin embargo -como lo he explicado muchas veces- en la mía, articula y desarticula la sintaxis, luxando las palabras hasta que sangren o queden sus huesos expuestos... no obstante, a mí también me duele,
ResponderEliminarGRACIAS, preciosa, por hacer un alto en la producción de tu obra y venir a mi casa,
tqm, Ro
soy pariente de sangre de la poesía, comadre Marianela, un callejón sin salida bajo una granizada de contemplaciones... como tú,
ResponderEliminar(te van quedando pocos días para viajar a Canadá, ya sabes que tienes que llevar mis abrazosbesos, jejejeje)
Gracias compatriota.
mudable, querida Lidia, sólo en los temas a desarrollar poéticamente, antojadiza en seguir algunos gorjeos, desmontable de este viejo mundo que apesta...
ResponderEliminargracias por venir a estas marejadillas,
abracitos en tu recuperación,
Ro
Ese hermoso cuerpo desnudo no es sino un vestido, un disfraz, colgando de un guardaropas y quien lo lleva o llevaba se despoja temporalmente...y son justamente esos vientos y aquellas cenizas que van destejiéndo(lo)(la) de un dolor que se transforma en modular...
ResponderEliminar...pero, veamos si compartimos el mismo lenguaje...el poema no es terapéutica ni sicoterapia ni es hecho para sanar...ni herir...el poema es una simple "ruptura"
temporal de la realidad...y claro! acarreando
todo lo imposible, dentro de lo posible...
lo dices dejando de lado "lo real" y "rompes"
ese peso pesado de las jerarquias...insubordinada Rocio...no tienes
ninguna razon para el martirio...el poeta no tiene jamas que ser martir...y si lo es o lo hacen...deja de ser poeta, y, pasa a ser martir...abrazos de pulpo !
llegó a mi correo:
ResponderEliminarLE(O)YÉNDOTE
No me puedo llevar nada de ti
—es una condición inevitable—.
No me puedo llevar lo que has escrito,
tampoco —es imposible—,
pero puedo llevarme —y me lo llevo—
lo que leí de ti. Es emocionante
tenerte en lo que no podrías darme
de cualquier otra forma
y tocar su latido con mis ojos.
¿Qué otra forma mejor de hacerlo luz
allá donde la luz es necesaria?
J. Pejó Vernis/ España
..........................................
Resposta a LE(O)YÉNDOTE
oye, chaval , qué será eso, cerquita, dónde,
a la izquierda, en el otro extremo allende el mar, si, es posible, me reconozco en esa sombra de hamaca vacía, la palpo en lo irreal, parece un ave, un instante usual, porqué no, ya ves, hay una mujer en tu pupila, raya la luz después de haber escrito…
Rocío L’Amar
GRACIAS José, amado POETA
Fran, si, "el poema no es terapéutica ni sicoterapia ni es hecho para sanar...ni herir... el poema es una simple "ruptura"
ResponderEliminartemporal de la realidad...", "ruptura", dentro de ese juego estético que tanto me fascina, me embelesa, me hipnotiza, que apunta a despertarme de la rutina, participando en las manifestaciones, en las marchas, en las protestas, constituyendo el único refugio que me hace feliz...
es imposible pensar qué sería de mí sin este eslabón indispensable, que sostiene mi consciencia.
entonces, mártir, puede ser dejar de escribir...
GRACIAS por los abrazos de pulpo,
estaremos un año abrazándonos, jajaja
Publicado en POESÍASUR el Norte de la poesía,
ResponderEliminara propósito de este poema, IGNORIA:
LA FORMA PERFECTA
De Manuel Muñoz Astudillo/ Chile
I
Tiempo es de sembrar
Abrir la seca tierra a golpes de acero y arado
Voluntad, tal vez, o milenario sueño
De multiplicar el buen provecho para todos
————–> Donde nada es gratis
Cuánta vanidad arrecia sobre el cuerpito
En este largo suelo bordado de estulticia
Nunca límite de nada ni de nadie
Sendero ha sido, océano permanente
Trashumante infatigable o simplemente polvo
Ni +s Ni -s
Más allá del desierto donde otras razas nos atisban
Otros mundos navegan infinitas latitudes
Es medianoche en el brote de una jugosa fuerza
La húmeda nocturnidad taladrar la tierra
Para que el cántaro desborde las venas
Y del útero de la urbe salte por fin
La Luz del Entendimiento.
II
Alrededor de la fogata se busca la forma perfecta
Razón lógica vestida de palabra
Repta lentamente para salir del atolladero
El calendario cae deshojado
En el amanecer de esta primavera que no es
Y es invierno de proverbios mal contados
El gusano
Cree que el universo es el sumo podrido que habita
Y la prostituta subida al altar por mandato divino
Tiene un aire de virginal sacerdotisa
Observan impávidos
Nadie se explica como pudimos llegar a esto
Existe el presentimiento que alguien se hace el tonto
Por otra parte
Sinceramente creo me estoy volviendo loco
Me he trastornado al leer tus poemas Ro,
Que han oscurecido mis transparentes visiones
De experimentado hombre serio
Y me ha dado por escribir contra el gobierno
Por su mala costumbre de apalear los sueños
Cuando sería de mayor utilidad poetizar tus caderas
Lo que definitivamente demuestra
El grado de demencia que me aqueja
…
En fin, querida mía, no hay tal especie de forma perfecta
Salvo tu despiadada desnudez bajo la Luna
Lo demás, solo un camino a recorrer permanentemente
Para quitar deste oceánico cuerpo nuestro
Una a una las espinas de la codicia que nos humilla.
♥ ♥ ♥ GRACIAS Manolete, me encantó…
a modo de antipoesía, querido Manolete, ya te dije que sigo leyendo en tu saliva ...
ResponderEliminarbuenísimo POEMA
Rocío, iconoclasta mujer, te desnudas en palabras para y por la poesía. Me has dejado absorta al sonido y mensaje de tus lamentos.
ResponderEliminarUn beso.
Taty querida, me dices blasfema o renegada o hereje... mejor nudista, por y para la poesía,
ResponderEliminargracias PRECIOSA, por haber venido a esta montaña, carnívora, depredadora, ...
abrazobeso, Ro
jvm
ResponderEliminar...jtm..disculpa te traté de usted...
ResponderEliminarde usted me tutean los que me aman...
ResponderEliminarFran,
y cuándo escribiréis un poema para mí,
ah!!!