las grandes pasiones son enfermedades incurables
JOHANN
WOLFGANG GOETHE
entre
ceja y ceja repitiéndome el uso de la duda nada más
o más
nada sinrazones sin combustible sin comediógrafo
por ahí
anda eso acomodando la soledad mezclando silencios
como si
fueran perros olfateándose el trasero
que la noche
deja
al
partir,
tristezas
después del sexo y unas ganas de fumar
sin
embargo prefiero desprender mucerguillos
que son
unas cositas ganosas
por ahí,
sabe usted, mi excelentísimo donjuán:
nadie
piensa en salir a buscarnos
porque la patria está a quince grados
bajo
cero
la
sensación
mientras
me adivino en este hiperbólico poema al que apodo goethe,
sin
menudear remansos ni guarecerme en la sintaxis
el
parque lavaojos es una sombra de norte
a sur
buenaventura
tropezar
con la inmaterialidad de una nevazón amurallada
aunque no
sepa respirar a dúo ni arrastrar un amor
magnicida
por allí,
en la
copa del engorilamiento mi homo habilis
mi macho piltrafilla mi insensatez cuadrúmana
mi macho piltrafilla mi insensatez cuadrúmana
ciertamente rojeces
uy,
malditas
transiciones
volar y
volar y aún no me prohíbo la duda.
* Obra pictórica “Roja Leda con su Cisne”/ Antonio Guerrero
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un poema que hay que releer necesariamente no por falta de lucidez, al contrario por una abundancia conceptual que supera mis limitaciones, pero observo, percepciono y siento la irrealidad siempre activa en este mundillo profilactico propio del confusionismo fundamentalista donde nadie se encuentra con su propia sombra. Las exageraciones nos ayudan a comprender la realidad de esta irrealidad que calienta el intelecto como todo poema de esta Poeta que es un reto a la inteligencia literaria. Me quedo con el traje puesto, es decir el poema como una envoltura hasta que lo integre en el amaranto de las circunsvoluciones celebrales de la autora.....mmm...casi paa la eternidad.besos amor, por desper mi espìritu.
ResponderEliminarun poema que hay que releer necesariamente no por falta de lucidez, al contrario por una abundancia conceptual que supera mis limitaciones, pero observo, percepciono y siento la irrealidad siempre activa en este mundillo profilactico propio del confusionismo fundamentalista donde nadie se encuentra con su propia sombra. Las exageraciones nos ayudan a comprender la realidad de esta irrealidad que calienta el intelecto como todo poema de esta Poeta que es un reto a la inteligencia literaria. Me quedo con el traje puesto, es decir el poema como una envoltura hasta que lo integre en el amaranto de las circunsvoluciones celebrales de la autora.....mmm...casi paa la eternidad.besos amor, por desper mi espìritu.
ResponderEliminarbueno, Manolete, tú lo has dicho, es sólo uno de los "trajes", un vestido que luce la señorita personalidad o misspubis, cuando sale a sus fiestas privadas,
ResponderEliminarel juego estético es una pasión irrefrenable, y esta personaje me viene al dedillo...
de tal hija, tal madre... jajajaja
gracias por los besos,
ellos tienen el licor que toda poeta necesita para perder el seso en estas cuestiones poéticas.
Estimada Ro. la irrealidad nos ha alcanzado, no se puede distinguir lo negro del blanco y como tú bien dices, "nadie se encuentra con su propia sombra".... Vivimos en un mundo caótico, lleno de espeluznantes baticinios. Felicidades, besitos de Marianela.
ResponderEliminarcuando el sexo deja tristezas... es para preocuparse
ResponderEliminary replantearse el giro de coordenadas hacia un mañana donde la sonrisa quede en la cara
abrazos florales
feliz primavera!!!
difícil distinguir entre uno y otro, comadre de mí, y lo único que una desea es vivir sin secretos dentro de una misma cama...
ResponderEliminarbesitos, Ro
es que las poetas somos tan exigentes, obcecadas, severas en cuestiones de amor/piel... lo queremos todo,... o nada.
ResponderEliminarque vuestra primavera sea floreada, estimada Lichita, abrazos, Ro
Ro, por fis no me digas Lichita (eso queda para una nenita) y ya tengo casi medio siglo en este planeta
ResponderEliminarLichazul es mi seudónimo
Elisa mi nombre
gracias
:D
abrazos
ok, si usted cree que es exagerado el cariño, Elisa...
ResponderEliminarno querida RO, el cariño nunca es exagerado, pero como que no soy yo esa ternura al decir Lichita
ResponderEliminarpues soy arisca como gato de campo
jajaja
abrazos
pd... me voy a leer tu nuevo poemazo, ya ví que hay serpiente, y eso me gustó
hum, como que no te queda eso de arisca, Elisa, en fin, cuestiones de valoración poética. Abrazos desde San Pedro de la Paz.
ResponderEliminarjajaja no lo decía por cuestiones poéticas, sino ´por cuestiones reales de la autora
ResponderEliminarabrazos