DE PUTA MADRE

confieso que la señorita personalidad no tiene parentesco alguno conmigo

ni por matrimonio ni por atetar mis crías.

ROCIO L’AMAR

pero vaya uno a saber si ve lo que no oye ׀ y si oye quizás no ve la gradación de colores ׀ como un ángel nervioso frótame las manos ׀ porque soy esa frase incompleta ׀ y a ratos única ׀ aunque no existe prueba veraz ni hecho cierto ׀ es de puta madre lo que exhala quema sujeta mueve ׀ aquel punto más alto del estirón ׀ mientras mi niñita jode en el infierno ׀ yo exhibo sus lenguas.

   

toda mujer ama lo que mata.

EXCILIA SALDAÑA

* Pele, Diosa del fuego/ leyendas y mitos de Hawai.

EICH

juega a ser su propia ofrenda, en lo desamparado de dar y recibir.

LILIANA LUKIN

← la llamo hija porque hija se llama la hija que no tuve /  y si / torpe y seca como soy / la dejé sin leche en el poema  / y no / cuchillo calvo en mi grieta / igual que éste, nunca saldrá de aquí. → 

* Obra pictórica de Zulema D.G.

SERPIENTE

aunque soy lo femenino y masculino que se secó en mi cuerpo,

todo comienza otra vez pariendo...

ROCIO L’AMAR

si dibujara, sería una serpiente en círculo en diálogo, como debería ser la gozada, y en ese tránsito de fuego, de tragarnos mutuamente, habría algo monstruoso, pero formidable, un destino fenomenal suspendido en su larvario, para retornar a la herida, o a ninguna, o tal vez al poema que, de seguro, quedará presenciando el brevísimo paso de una boca a otra,

soplo suavecito, cuando la mano se sostiene de su músculo tensor, a lo hecho, coraje, hasta parir en la perversidad del verbo,  

si dibujara.

DE PUTA PENA

porque es imposible que me duerma...

SABINA BORDA

añoro esas preguntas no nacidas y la muñeca sin nombre que en vano abre la boca, lo que no dice el vocablo, el acento que no ha sido localizado, la frase exacta que temo he perdido, la sed y el agua con precisión, el sujeto que reclama, la cuerda por subir, el lenguaje que abre sus tapias, el oído que se curva, la flor que nace y muere en una noche, el silencio que entra y sale vital, los incontables insectos de la conciencia, lo veraz y, siendo así, la dicha, el mismísimo instante en que las palabras empiezan a excavar, las monosílabas que se desatan del cordón embrionario, lo que no es aquí, subir y bajar al abrigadero, una vez y otra vez y otra vez derribar el grueso de la oscuridad, el ojo que actúa y pervive, la lengua abeja por deglutir, la prostituta del verbo que me salvó de la horca,

añoro el poema que nunca escribiré.

y si cierro los ojos en un descuido...

SABINA BORDA

* Obra pictórica Mujer y Muerte/ López Salas

PARITORIO

y me dijeron: gasta tus años componiendo este rompecabezas...

ROSARIO CASTELLANOS

esta duda que se flagela a sí misma déjame su látigo - juegas sucio, dice - y las palabras, aún la más sorda, huyen en el mismo derrotero de las manecillas del reloj ׀ pero nadie puede probar si regresan juntas a casa o salen juntas como fulanas o menganas para hacer trizas este poema ׀ no necesitan papel virginal ni maxilares tercos ׀ ni se tejen preguntas entre ellas ni aquí ni allá ni cómo se dice aquello ׀ en el paritorio ׀ digo, ׀ las palabras son sanguinolentas ׀  incluso sin látigo.

GIOCONDA

una frase bella nos gustará siempre más que una noción exacta.

EÇA DE QUERIOZ

me despido de la memoria y me despido de la nostalgia

-la sal y el agua de mis días ...

JORGE TEILLIER

no eres tú donde la noche desea que algo ocurra, protagonizándote gioconda en el oficio de arder, ardo, no explico nada, como toda mesalina que cae al renglón, por los labios, eso parezco, y de este modo habrás de llamarme voz, la menos ociosa para estas longitudes, la más lúcida tal y como me ocupas en el verbo, estoy sedienta de algún señuelo, entonces porqué tomártelo tan al pie de la letra.

*  photoshop gioconda y rocío l’amar

FALSABRAGA

a los silenciosos no se les puede quitar la palabra.  
STANISLAW JERZY LEC

qué se construye cuando no hay luz en la oscuridad ׀ cuando ese soplo de ningún modo se parece a la forma como mueve sus labios el aire ׀  ni a los ojos que miran desde otro rincón ׀ qué se puede decir a uno tres cinco siete sordos más allá dos y cuatro ciegos ׀ y así tantas veces un sinfín de sordomudos ׀ y otras como yo ׀ acariciando su criatura con la mano terca del silencio ׀ es todo lo que hay.

* Elogio de la sombra del fotógrafo Nicolás Guérin.