rehúsome a aceptar que sólo sea un género que flota como una triste máscara ׀
algo así como una muñeca suspendida detrás de las manos ׀ preciso
saber cuándo se fechó mi nombre en el éxodo de las aves que albergáromne ׀
requiero ese monóculo con inusitada urgencia ׀ porque cíclope no es cíclope para alguien llamada
nadie ׀ fantasmón o ángel ׀ por ahí entra el ojo ׀ recuerdas ׀
apretándome la diestra sobre todo ׀ y entretanto la
siniestra vuela con cierto abandono ׀ sabe que la poesía no
se escribe ׀ por donde pasa el carruaje.
* De la
serie “Órgano Textual”,
que incluye la obra El Libro de Epifanía
No hay comentarios :
Publicar un comentario
Gracias por visitar mi casa virtual, Rocío.